Aviso:
Sim, o Esquizofrenia Coletiva está sendo
ressuscitado
Aviso 2:
O post a seguir contém incoerência,
egocentrismo, palavras chulas, certa dose de falta de noção e outros
fatores que podem fazer mal à saúde, mas que são a alegria de muita gente.
E
dito isto estou habilitada a postar a bobagem que eu quiser.
Se
você acompanhou a minha histeria de ontem já deve desconfiar sobre o que
este texto trata (aliás, “a histeria de ontem” é uma combinação de palavras fantástica,
mas este post não é especificamente sobre esta combinação de palavras).
Não é novidade pra ninguém que me conhece (e
para alguns desconhecidos também) que eu gosto de escrever e aporrinhar os outros para ler a joça toda que eu escrevi. Em algumas raras ocasiões minhas
escrivinhadas tomam proporções acima das esperadas e me proporcionam alegria
imensa e uma inflamação de ego por tempo indeterminado. Uma destas ocasiões
aconteceu ontem (e foi o motivo da minha histeria): um dos meus contos vai
fazer parte da uma antologia da Editora Draco, e quando eu fiquei sabendo disso
eu tive um meio ataque histérico e saí dando pulinhos (mas tudo bem, porque meu local de trabalho, assim
como grande parte da cidade de Guarulhos, foi construído em cima do que antes
era um hospício indígena, então as demonstrações de demências ali são
constantes e recorrentes – e todos nós amamos redundância!).
Não acredita? Clica AQUI e confere.
(Me refiro ao conto selecionado na
antologia e não às evidências de que
Guarulhos foi construída sobre sanatórios indígenas)
A questão é a seguinte: se apenas em raras
ocasiões o que eu escrevo ganha certa relevância, então por que eu insisto em
escrever?
A resposta óbvia é que essas “raras ocasiões”
compensam todas as outras tentativas que não surtiram o efeito que eu queria (e
que mesmo assim não foram em vão, já que os textos resultantes destas
tentativas continuam a existir).
Mas a coisa vai além disso: eu escrevo pelo
simples prazer de escrever, pela satisfação de ver uma folha em branco passar a
abrigar vidas e história que não existiam antes e que não existem em mais lugar
nenhum além daquela página. Eu escrevo porque me surgiu uma ideia e eu decidi
que esta ideia merecia ser desenvolvida e expandida, esmiuçada em detalhes. Escrevo
pelo egocentrismo de achar que uma bobagem que eu pensei merece ser registrada
e mostrada a outros, e que alguém vai tirar disso qualquer proveito (mesmo que
esse proveito seja uma diversão passageira). Eu escrevo porque a ideia ficou
martelando na minha cabeça. Escrevo por capricho e só pra satisfazer uma
vontade. Escrevo para mim, embora quando outros leem o que eu escrevi a
história ganha vida e nova forma numa imaginação diferente da que a criou. Eu
escrevo porque cada página escrita é como um horcrux (e eu torço para não perder o nariz igual o Voldemort), cada
história que eu invento e registro é como um ponto fixando minha existência
neste mundo, trazendo a sensação de imortalidade porque mesmo depois que eu não
estiver mais aqui as pessoas vão poder me achar diluída nas combinações de
palavras que eu criei. Eu escrevo porque a página estava em branco e o cursor
ficava piscando me perguntando “e agora, o que acontece?”.
E eu vou continuar escrevendo, porque sempre
vai haver uma nova “rara ocasião” em que o que eu escrevi ganha certa
relevância e eu vou poder me refestelar na minha inflamação de ego e mais uma
vez dizer “bom trabalho, Roberta. Bom trabalho”.
PS: Eu avisei que o post estava abarrotado de
incoerência e egocentrismo, não avisei?
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